1670 km

En 1670 km he leído el libro que compre contigo el otro día, que por suerte o por desgracia lo cogí al azar por enamorarme de un poema que lo hubiera escrito mil veces para ti.
A 1670 km me he dado cuenta de lo cursi que puedo llegar a ser sin ti, de empapelar mi cuarto con las servilletas del bar donde te conocí.
Dentro de 1670 km no caben las ganas que tengo de estrujarte el alma, convertir noches en mañanas.

Zarate.